Tempos servis

Por: Gabriel Bonafé

Segunda-Feira, 7h30 da manhã de um dia qualquer. Cedo para alguns. Na cidade de São Paulo, para quase ninguém. Nos metrôs da civilizada capital paulista, muitos corpos já se empurravam, se esganavam e trocavam xingamentos para adentrar no superlotado transporte e enfim chegar a tempo em seus odiados trabalhos. Dentro da minhoca de metal, muitas telas dispostas para entreter o povo espremido. Algumas não funcionavam. Muitos não conseguiam nem enxergá-las. Fofoca de ‘artistas’, notícias de futebol, vídeos de animais e até o comercial de um documentário eram os conteúdos que transitavam nas pequenas telas. 

Domingo, 2h30 da tarde de um dia qualquer. Horário em que muitos repousam. É o dia de descanso, mas não para os pretos escravos. Àquela altura, eles transportavam objetos de brancos para uma fazenda localizada a 25 km de distância. Os escravos percorriam a pé e carregavam caixas pesadas enquanto algumas carroças com homens brancos acompanhavam o bando para vigiar o serviço. Essa era uma das cenas da escravidão do século XIX, representada pelo ignorado documentário.

De volta ao presente, já era 8h da manhã. Pessoas desembarcavam furiosamente dos transportes, subiam escadas correndo, pagavam taxi, esperavam caronas, atravessavam ruas sem olhar para os lados e não paravam de arranjar artifícios até chegar ao serviço.

Na escravidão antiga, 3h20, os pretos já tinham chegado à nova fazenda. Imploraram por água e comida, suplicaram por descanso e invejaram e amaldiçoaram os brancos. Foram castigos com chibatadas e continuaram obedecer a seus donos. Estavam em maioria. Não existia carabina nenhuma capaz de proteger cem de um milhão, mas alguma mentira tinha sido muito bem contada e mantinham-nos em um estado de passividade mais absurdo do que qualquer violência que pudesse ser praticada.

De volta para a escravidão moderna, o choro por água e comida é ouvido sob viadutos e nas favelas. O povo prega ódio aos políticos e demais autoridades. As chibatadas não são mais ricocheteadas, pois o cotidiano já desempenha a dor desse castigo. Após suportar todo esse caos, a vida é tocada para frente. Violência nenhuma é superior da qual o status quo exerce.

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